El Prisma

       El extranjero                                                                         Habita en estas gentes un humor de suerte cambiante, retraído, reservado, con algunos rasgos de desconfianza esquiva. No deja la belleza de ser belleza, simplemente dejamos de verla, la miramos pero ya no la vemos, ya sea por hastío, costumbre o cansancio. A mí que he decidido ser el extranjero, me maravilla cada roca, cada puesta de sol , los colores cambiantes del atardecer y la inmensidad azul del mar que a veces permanece inmóvil y otras se agita en convulsos temporales, en los que el azul y el blanco batallan sin darse tregua. Lo que he decidido que para mí sea nuevo, para ellos es costumbre y esa costumbre, negada a renovarse, mata, aniquila silenciosamente la capacidad de disfrutar con la simple contemplación. No pide la belleza ser cuestionada, habita en la ausencia de dualidad, cuando no se hace necesario decidir entre el si o el no, el perdón o la venganza, el amor o el odio,

                                                De renacimiento y olvido    Todo comenzó aquella noche en las cuevas del Sacromonte, Ana lo vio llegar acompañado de una pareja algo mayor que él. Ella  había subido hasta allí en aquel invierno granadino que ya casi tocaba a su fin acompañada de unos amigos, que le habían comentado que no podía irse de Granada sin visitar las cuevas y un buen espectáculo flamenco. Después de caminar por las heladas y empinadas cuestas,  el interior de la cueva resultó acogedor comparado con las frías callejuelas del Albaicín. Para Ana todo era novedoso y excitante. Por eso mantenía los ojos muy abiertos, expectante ante cada nuevo acontecimiento, esperando con avidez infantil el inicio del baile del que tanto le habían hablado. Era sabido que después se iniciaría la juerga con algunos de los visitantes más reacios a marcharse. Aquellos que ebrios de alcohol apurarían hasta las primeras luces del alba la prolongación de ese anonimato nocturno, la no